Cave

Frances Richard

 

 

Grasping a signless

piece of light that was going to stand in

 

                                                            To connect to

this, achieve the kinds of things that we expect

from flowers (what becomes dark

 

is bright now; what’s bright

darkens) (vulnerable

 

to looking agitated) They are like

us: We know

 

that we are going to be photographed.

                                                            So—just

wondering: Can I use your cave? Your cave

 

will be the cave in the allegory of the cave; here it is

outlined in greenish brightness

 

 

 

 

 

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          º º º º ºº ºº ºº º º º ºº ºº ºº º º º ºº ºº ºº º º º ºº ºº ºº º º º

          º º º º ºº ºº ºº º º º ºº ºº ºº º º º ºº ºº ºº º º º ºº ºº ºº º º º

          º º º º ºº ºº ºº º º º ºº ºº ºº º º º ºº ºº ºº º º º ºº ºº ºº º º º

          º º º º ºº ºº ºº º º º ºº ºº ºº º º º ºº ºº ºº º º º ºº ºº ºº º º º

          º º º º ºº ºº ºº º º º ºº ºº ºº º º º ºº ºº ºº º º º ºº ºº ºº º º º

 

 

 

 

 

 

The albatross parents

feed chicks blue bottle-caps, red

 

bottle-caps, translucent yellow

cigarette lighters, white bottle-caps, green

 

bottle-caps. They pluck them

from a nest of instants drifting by and changing

 

shape and battered by deep water, gravity, wind to

scale remaining visible in size, they pluckest them out

 

dartingly and incorporate. Here is no water but holes

in white matter in the baby’s only body, stable

 

damage, just some blood collapse. “In the secret part

of the open—” I wrote, “in the open

 

part of the secret—” as if the species

interior to a baby’s fluid x were legible. Bad fragments.

 

 

Keep talking how you talk so that the words lift, flit

or peel in shimmering tattered surges scrolling off

 

the screen or paper, off the face, shift on the air as petals

or fatty-membrane sheets transplantable, hot networked

 

with capillaries minorly wounded, held in forceps or bare

fingers oozing. Which isn’t to say

 

the opalescent plasma wave degrading is like speech; is like the body

sitting up and climbing calmly off the body in ghost movies. Hot pulses scraped

 

off thought-contact. Bad speculum, bad species, bad

chiasmus. All spangled with a light-shock, ébloui (and I was worrying

 

the whole time about walking home alone in—how really

to describe—an after dark). (But liked two images: 1. the dash

 

as “a strikethrough through no thought” and 2. “the pudding mix

through the image of a pudding”)

 

 

 

 

 

 

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What would you call these slack-nefarious

tremens in the mind  º º º º º º º º º º º º

 

to excavate, to ante up? Since that is part of what

talking with/to someone even is—

 

º º º º º º º º º º º º  To think the chick as warm, as permeated

by bright particles is held, reuptaken momentarily, then dropped, too

 

heavy, too diffuse. I just responsible

for this electric item, this one flicker, though you know likewise

 

how the baby has a cord, a narrow whitish plastic hollow line

taped to his cheek, entering his nostril, to deliver

 

water? How identify “the sheer sound

of nature in its permanent unrest.” How represent  º º º º º º º º º º º º

 

º º º º º º º º º º º º º º º º º º º º º º º º  “the world keeps looking

at us”

 

 

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Frances Richard is the author of Anarch. (Futurepoem, 2012), The Phonemes (Les Figues Press, 2012) and See Through (Four Way Books, 2003). She writes frequently about contemporary art and is co-author, with Jeffrey Kastner and Sina Najafi, of Odd Lots: Revisiting Gordon Matta-Clark’s “Fake Estates” (Cabinet Books, 2005). Currently she teaches at the California College of the Arts in San Francisco.